Literaria

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Literaria Monográfico Eutanasia y suicidio

Hilos

Imagen |Rebeca Madrid Permanece –¿permanecer?– la carne herida. Hay cicatriz.   Y la mente –¿la mente?– herida. ¿Herida? No, no hay herida. Si la hubiese habría sangre. Hay cicatriz. Tampoco. Si hubiese cicatriz sería evidente. No siempre se ven, dicen. Ciertas palabras se utilizan en vez de otras, dicen. Cuando hay palabras suficientes. Mejor cuando no hay cosa.   La mente acusa sentimientos: segrega. Hila. La mente, no. No hay. Sólo hay hilo. Saliva.   La boca seca. No hay

Literaria

Un árbol casi centenario

Antonio es un árbol casi centenario. Firme y frondoso, se desplaza con solemnidad, en silencio. Sus hojas acarician con elegancia el aire, un aire sin fisuras, amante, sin violentar el curso de los días. Antonio está fijado al ciclo de la vida, dueño del tiempo, y no deja de agradecer a cada paso, lentamente, ser uno con la tierra. Su mirada es limpia, azul y transparente como el agua en la que la viven los tritones, y conoce muchos secretos.

Literaria Monográfico Eutanasia y suicidio

La maleta

Imagen |Rebeca Madrid   En la casa todo seguía igual, hasta la flores –aunque un poco marchitas–. Pero en las escaleras nuestros pasos sonaron distinto. Como golpes muy suaves en un cuenco vacío. Pusimos la maleta en un rincón donde no nos mirara con sus ojos tan tristes. Pesaba esa maleta, tan vacía. Volvíamos a todas nuestras cosas, a la manta de fieltro, a las pantuflas, al pocillo de mis tardes de té. Quizá tendríamos que habernos abrazado. Pero mientras

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Bojayá

Imagen | Marta Juliana Abril   Llegaba con la euforia de la vencedora que ondea la bandera, con el puño preparado para alzarlo. Caminaba victoriosa hacia la iglesia. Llegaba para dar las gracias, para celebrar la tierra soñada. Llegaba cantando un futuro mejor, con el paso ligero de las botas que tanto odiaba. Caminaba impaciente y como alguna otra vez, avanzaba desafiando el rumbo. Con sus botas ingrávidas, llegaba para darle sentido al fuego, para adormecer a la bestia.  

Literaria

La Curiana

Imagen | Lucía Naval Todavía recuerdo aquel día de mediados de septiembre en el que María la Curiana fue a ver el nicho de su hija. Mejor dicho, cada cierto tiempo, cuando pienso en algún episodio de mi niñez, vuelvo a recrear aquel momento que da vueltas en mi cabeza como si fuera un sueño truncado o una mala resaca de vino. Yo tendría sobre ocho años y me gustaba ir por las tardes al cementerio. Mi abuelo era el

Literaria

Retrato femenino

Imagen |Rebeca Madrid Entre las moles inmensas del pasado y del futuro, ¿qué es eso que llamamos presente? ¿Un mero roce entre lo que ya no es y lo que aún no ha sido? ¿Algo tan frágil y huidizo como la oscuridad que, agazapada en el interior de un cofre cerrado, se desvanece cuando intentamos sorprenderla? No: el pasado y el futuro no se tocan el uno al otro en esa especie de caricia furtiva que es el instante, sino

Literaria Sin sentidos

Sin-sentidos: ¿cómo suena un vaso de plástico cuando lo tiramos vacío al suelo de madera?

Imagen | Laura Árbol Dormía, plácida aunque no profundamente, debía llevar en esa misma posición lo que dura una sobremesa en casa de mis padres. De pronto un ruido insignificante me descentró, retumbó en mis oídos como el aleteo insaciante de un colibrí desbocado. Fue algo chocante, una colisión inexplicable entre objetos indefinidos. Pensé en un hueso de ciruela madura rebotando contra una bandeja sucia. Aunque sin duda, la imagen que llenó mi mente fue la de la dentadura de